Прогулка к чёрту

Дождь барабанит по крыше и стёклам уже почти четыре часа. Далеко не новая «Нива», фыркая, перемалывает колёсами грязь русской глубинки; с тех пор как они выехали из гаража проката, принадлежащего некоему Арсению Абрикосову, на счётчике набежала вторая сотня километров. Дворники размазывают по лобовому стеклу кашу из воды и земли, сквозь которую Джим, подтянутый небритый мужчина, пытается разглядеть узкую ухабистую дорогу. Мэри сидит сзади и устало жуёт попкорн, который горстями высыпается из ведра на каждой кочке. За окном — убранные поля, полоса леса на горизонте, редкие рощицы голых деревьев. Ерёменко умеет главное: долго и подробно ничего не делать, чтобы потом сработало разом. Тридцать девять минут, читает Чёрный Рик.